Territórios.

N., sei de mim que não sei sobre minha própria história, mas a tenho, em algum lugar, e está como que empacotada e à deriva no tumulto que se tornaram meus pensamentos. Resta-me esse fiapo de ordenamento pelas palavras.

E., esse prenome parece tão postiço quanto meu rosto no espelho. Ele nada comanda, porque nada parece a mim querer dizer. Não passa de um rótulo em um frasco lacrado cheio de dúvidas e ideias circulares.

N., doem-me mais as amarras desse confinamento do que meu corpo marcado pelas rupturas da antiga conformação. Sou refém de mim mesmo, trancado nesta penumbra que me separa do futuro imediato, lá fora.

E., decido agora partir, fugir. Há no fim deste corredor uma porta para as escadas de incêndio. Ah, esse ar fresco me parece familiar e particularmente bom. O caminho já me mostra mais do que os fios de sutura poderiam.

N., então este é o lugar de onde, parece, saí para entrar no hospital? Esta foi a moldura das minhas insuficiências, inclusive as cardíacas? Este também será, a partir de agora, o território no qual reinventarei uma existência menos anônima.

Fotografia: Bedrich Grunzweig